Cette fois, nous y sommes. L'heure du départ a sonné. Lundi matin je serai parmi les travailleurs, pour plus de 40 ans... Etrange sentiment que celui de quitter la famille et les amis. On sait qu'on les reverra, mais ce ne sera plus dans la promixité et la régularité. Terriblement angoissant. Je profite donc de chacun de ces derniers instants ici, pensant à l'incroyable changement de quotidien que je vais devoir affronter. Mais je l'ai choisi, ce n'est pas une situation forcée. A l'époque du choix, j'ai pensé que c'était mieux pour moi. Nous verrons bien d'ici quelques temps...

C'est totalement incroyable tout ce qui peut rentrer dans un appartement de 20m². Quasiment autant que dans le sac de Mary Poppins ! (Pour ceux qui auraient raté ce film qui a enchanté mes petites années, la belle Mary Poppins -Julie Andrews- a un "magnifique" sac de voyage duquel elle sort à l'infini tout un tas d'objets divers : livres, lampadaires, miroirs...).

Je pense que l'appartement que j'occupais et que je suis entrain de vider tant bien que mal est doté des mêmes pouvoirs que le sac de Mary Poppins. Des caisses et des caisses que je vide depuis plusieurs jours. L'avantage, il y en a un, c'est que je retrouve des choses perdues : une petite laisse de chat en cuir beige, une balle de golf trouvée dans un jardin il y a bien longtemps, une chaussette esseulée (ce qui pour le coup clôt le Mystère de la Chaussette Déparaiée qui, elle, était restée bien sagement dans le tiroir), le feutre noir indélébile qui m'a tant manqué pour écrire sur les CD-R que je gravais, des boules Quiès...

Bref, déménager c'est fatiguant et, dans l'appartement de Mary Poppins, c'est difficile d'en voir le bout. Pourtant ça devient urgent : J-2 avant de rendre les clés et faire l'état des lieux de sortie (j'en frissonne d'avance).

Du courage j'en trouve après une petite pause briochette-Nutella de temps en temps. Car comme chante Julie Andrews, "C'est le morceaux de sucre qui aide la médecine à couler... " :-)

Je suis souvent étonné, même troublé, par la rapidité avec laquelle une odeur, toujours inattendue, sortie d'un vieux meuble, d'un ancien parfum, d'un livre oublié ou d'une fleur peut refaire surgir à grande vitesse un souvenir enfoui en nous, que l'on aurait eu grand mal à retrouver avec de simples paroles. Pas plus tard qu'hier, je sui tombé, dans la maison de mes parents, sur une ancienne petite boite de parfum d'intérieur à l'huile essentielle de cèdre, perdue au fond d'un placard depuis des années. Surpris de cette découverte, j'ai saisi la boite. Elle était encore fermée, bien que vieillie par le temps. Je l'ai ouverte, et l'odeur était encore là, intacte. Sitôt pénétrée dans mes narines, la douce senteur du cèdre a fait jaillir en moi un souvenir datant d'au moins une dizaine d'années, alors que j'étais adolescent. Cette senteur brûlait dans la maison, je m'en suis souvenu, au moment de Noël. Des images de la salle à manger décorée me sont apparues très nettement, telle qu'était la maison à cette époque. Tout était là, intacte : le feu de cheminée, le sapin, la lumière hivernale, la disposition des meubles. Je suis resté troublé par ce souvenir, qui semblait si réel.
Je pense que chacun de nous a déjà fait l'expérience de ces voyages dans le temps sous l'impulsion d'une odeur retrouvée. Notre cerveau est un véritable coffre-fort, renfermant chacun des épisodes de notre vie. La clé de ces souvenirs est suspendue à une petite odeur, quelque part, cachée, que l'on retrouve lorsque la chance se mèle au hasard. C'est à la fois plaisant et triste ; plaisant car le souvenir est intact et puissant, mais triste, car fugace et involontaire.